Bloquée

J'avais la bonne énergie, pile ce qui fallait. Et elle est partie.
Je n'arrive plus à me mettre à mon bureau pour écrire. J'ai la trouille de me replonger dans l'atmosphère humide et super moisie de mon texte, peur de l'état dans lequel je vais en ressortir.

Y a plein de raisons qui font que je n'arrive pas à écrire.

J'ai des tonnes d'angoisse. Je suis des pistes qui ne veulent pas aboutir. J'ai des points d'interrogation tatoués sur le corps, imprimés dans le cerveau, gravés sous les semelles de mes tongs.

Tout est déréglé.
Je ne sais plus si je tombe bien ou si j'importune.
Avec personne. Avec tout le monde.
Quand quelqu'un vient vers moi et que je me tourne vers lui, je ne sais pas comment je dois être. Je n'arrive même plus à être moi-même. Parce que moi-même est en miettes sous les points d'interrogation de mes semelles. Le boulot pour m'assommer, mes écrits pour m'évader de la réalité, mes dessins pour méditer. Oublier.
Je m'en sortais plutôt pas mal jusqu'à vendredi dernier. Depuis...
Depuis, les insomnies sauce cauchemar ont repris du service.
Pour l'inspiration, c'est génial.
Mais pour affronter l'humanité tous les jours, c'est l'enfer.